沈郁不需要睡觉，也不需要像人类那样进食。他是一株依靠阴暗情绪进行光合作用的植物，或者说，一个精密的、以痛苦为燃料的永动机。
大部分时间，他就那样蜷缩在我家那个飘窗的角落里。那里铺着我以前为了装小资买的羊毛毯子，现在成了他的巢穴。他盯着楼下，看着龙城像一条巨大的、发光的蟒蛇，在夜色里缓慢蠕动。
我看书，他看路灯。
我喝水，他吞食空气里飘浮的微尘。
在这个几十平米的狭窄空间里，我们像两只被困在同一个玻璃缸里的鱼，沉默地共享着原本并不充裕的氧气。
我的工作是在一家濒临倒闭的三流出版社做校对。这份工作说白了就是给别人的文字“捉虱子”。每天八小时，我埋首在一堆堆逻辑不通的言情小说和漏洞百出的养生百科里，把那些错别字一个个挑出来，掐死。
我的生活像是一杯在桌上放了太久的凉白开，早就没了热气，落满了灰尘，表面还浮着一层死寂的油光。
沈郁的介入，像是在这杯死水里，扔进了一颗剧烈沸腾的泡腾片。
大概是嫌我那个总是散发着霉味的老房子太无聊，他开始跟着我去上班。当然，除了我，没人能看见他。
早高峰的地铁三号线，是龙城最拥挤的消化道。
人们像沙丁鱼一样被挤压在一起，汗味、廉价香水味、韭菜包子味，以及那种因为睡眠不足而发酵出来的口臭味混合在一起。我被挤得脚不沾地，沈郁却像个没有实体的幽灵，甚至可以说是优雅地穿梭在人群的缝隙里。
他显得很兴奋。
“苏南，你闻到了吗？”他凑到我耳边，声音穿透了地铁运行的轰鸣，“这里简直是满汉全席。”
他伸出苍白的手指，指着面前一个地中海发型的中年男人。那男人的西装领口沾着一点油渍，正一脸疲惫地刷着手机上的股市大盘。
“你看那个人的背上。”沈郁眯起眼睛，像是在评价一道法式鹅肝，“趴着一只巨大的、灰色的癞蛤蟆。那是他对三十岁时辞职创业失败的悔恨。那味道有点馊了，像是一块放坏了的臭豆腐，又咸又苦，但我喜欢那种回甘。”
我又惊又恶心，下意识地往后缩，却撞到了身后人的背包。
他又指了指旁边一个化着精致妆容、却在眼角卡了一点粉的年轻女孩。她正盯着手机屏幕上某个婚礼邀请函发呆。
“她的口袋里装着一颗珍珠。”沈郁轻轻做了一个“嗅”的动作，“那是她昨晚拒绝前男友复合时的犹豫。带着点薄荷味，很凉，也很脆。可惜有点太甜了，吃多了会腻。”
“别说了。”我低声警告，觉得自己像个精神病一样在对着空气说话。
“苏南，你真无趣。”他飘回我身边，那双琥珀色的眼睛里倒映着我那张毫无血色的脸，“你身上连一点‘遗憾’的味道都没有。你干瘪得像个标本。”
“因为我已经没有什么可失去的了。”我冷冷地说，“如果你想吃，就去找别人。”
“我不。”他把下巴搁在我的肩膀上，那个并不存在的重量让我半边身子发麻，“我就喜欢守着你。像守着一口枯井，我在等它冒出水的那一天。”
我和沈郁的关系，就这样在一种互相嫌弃又互相窥探的氛围里发酵。
真正发生质变，是在那个被称为“龙城最冷冬天”的一月。
老旧小区的暖气管道爆了。整个小区停暖三天。
即使裹着羽绒服，盖着两床棉被，半夜我还是被冻醒了。那种冷是从骨头缝里钻出来的，带着湿气，像是有无数把钝刀子在割我的膝盖。
我瑟瑟发抖，牙齿打战。
“真麻烦。”
黑暗中，传来一声叹息。
接着，被子被掀开了一角。一股带着凛冽雪气的凉意钻了进来。还没等我尖叫，一具身体就贴了上来。
沈郁抱住了我。
就像他第一次见面时说的那样，妖是没有体温的。他的身体像是一块终年不化的大理石，冷硬，光滑。但在接触到我颤抖的皮肤的那一瞬间，奇迹发生了。
那块“大理石”开始发热。
不是人类那种温吞的暖，而是一种类似于高烧的、滚烫的热度。
“别动。”他的手臂像铁箍一样箍着我的腰，声音有些暗哑，“我在模拟人类的发烧状态。你要是乱动，这口气散了，我们就一起冻死。”
“这也是幻觉吗？”我哆哆嗦嗦地问，脸贴在他坚硬的胸膛上，甚至能听到里面并没有心跳声，只有一种类似于钟表走动的“咔哒”声。
“你可以当它是。”
那一夜，我们在黑暗中拥抱。就像两只在冰河世纪末期因为恐惧而不得不抱团取暖的刺猬，明知道靠近会被对方身上的刺扎得鲜血淋漓，却又因为太冷，而无法分开一厘米。
也就是从那个晚上开始，他开始“进食”了。
不是吃外人的，而是吃我的。
那天我洗碗时不小心打碎了一只盘子。那是前夫留下的最后一套餐具里的一个。
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