克里斯坐在长桌一端，机械地用叉子戳着盘子里的煎蛋。
昨晚几乎彻夜未眠，头痛像一把钝锯，在他太阳穴处来回拉扯，而这一切的根源，此刻正坐在他对面，静静地喝着黑咖啡。
卡卡换上了白色的高领羊毛衫，昨夜那个在昏暗走廊里固执追问，眼神里藏着惊涛骇浪的男人仿佛只是一个幻觉。
他看起来很平静，只有眼底淡淡的青黑泄露了一丝疲惫。
克里斯尽量避免与他对视，目光从盘子上游离到窗外的枯树枝，最后停留在桌布的纹路上。
他感到对面投来的视线，沉静，持久，让他坐立难安，一口煎蛋不知在嘴里嚼了多久还没咽下去。
每一秒的沉默都像是在放大昨晚所有未解的尴尬，还有他强行压抑的渴望。
克里斯不敢对上卡卡的目光，却感觉那目光好像织成了网，把自己束缚得越来越紧。
他无法忍受这种无声的拷问，深吸一口气，抬起眼，打算问清楚卡卡到底在盯着自己看什么——是看他多么狼狈，还是看他多么可笑？
克里斯深吸一口气，嘴唇微张，问话呼之欲出——
卡卡却先一步开了口，声音平和，甚至带着一丝不易察觉的温和：“你嘴边，沾了点蛋黄。”
一股热意“腾”地涌上克里斯的脸颊，并且以迅雷不及掩耳之势的速度爬上耳根。
整张脸热得他糊糊涂涂，下意识地抬起手背，胡乱在嘴边擦了一下，动作仓促又笨拙，擦完了才想起来在卡卡面前，自己是不是应该表演得更像个成熟的人一点。
卡卡仍然举着咖啡杯，却没有喝，抬眼好整以暇地看着他手忙脚乱的样子，没有再多说什么，只是重新低下头，慢条斯理地喝完了杯中最后一点咖啡。
视线终于移开，克里斯松了一口气，拿了张纸把手背擦干净，却感觉更糟了。
他宁愿面对的是审视和追问，而不是这种始终被卡卡注视着，关切地注视着，像个需要被提醒的生活不能自理的小孩般的处境。
“我九点的车去伦敦。”卡卡放下咖啡杯，瓷杯与托盘碰撞发出清脆的声响。
克里斯“嗯”了一声，没有抬头，抓着餐刀盯着盘子。
他感觉喉咙发紧，想说点什么，比如“谢谢你来”，或者“昨晚……对不起”，但话语卡在喉咙里，像一团湿透的棉花，沉重而无法吐出。
克里斯实在太害怕任何形式的对话都会再次揭开那层勉强结痂的伪装。
卡卡站起身，把自己用过的餐具放到厨房洗净，走回克里斯面前，目光在他头顶盘旋一瞬间，拿起搭在椅背上的羊毛大衣。
“我该走了。”
克里斯也跟着站起来，沉默地送他到玄关。
两人之间始终隔着两个步子的距离，脊背和胸膛贴得很近，近到仿佛要挨在一起，又仿佛远得像隔着一道无形的鸿沟。
卡卡利落地拉开门，冬日清晨清冷的空气涌入。
他脚步顿了一下，似乎想回头，但最终只是侧了侧脸，“照顾好自己，克里斯。”
世界重新归于寂静，只剩下克里斯一个人站在空旷的玄关里。
昨夜残留的、属于卡卡的那点香根草和皂角混合的气息，正在被中央空调的系统风迅速稀释，带走。
那根一直紧绷的神经，随着这气息的消失，骤然断裂。一阵生理性的反胃感猛地涌上喉咙，他冲进客用洗手间，对着马桶干呕起来，什么也吐不出来，只有眼泪不受控制地逼出眼眶。
他扶着冰冷的洗手池边缘，看着镜子里那个脸色苍白、眼眶通红的自己，感到一种彻头彻尾的无力。
不知过了多久，他拖着沉重的步伐回到客厅，试图找回一点正常生活的秩序。目光无意间扫过沙发角落，一个闪着微弱银光的东西吸引了他的注意。
他走过去，弯腰拾起。
那是一条细细的银质项链，链坠是一个小巧的、线条简洁的十字架。冰凉的金属躺在他的掌心，在从窗外透进的阳光下，折射出一点冷冽的光芒。
是卡卡的，他几乎立刻确认。
上一世的记忆里，这项链卡卡一直贴身戴着，很少取下。
克里斯甚至能回忆起，在雅典那个混乱的夜晚，在他失控地吻上卡卡之前，恍惚间似乎瞥见过这道银光从对方微微敞开的领口滑出。
它现在静静地躺在他的手里。
克里斯下意识地收拢手指，将十字架紧紧攥在掌心。
坚硬的边缘硌着他的皮肤，清晰的痛感从手心升起。
克里斯混乱的大脑清醒了一瞬，第一个涌入脑海的念头竟然不是归还，而是想像握住一件珍宝般，紧紧握着它，仿佛这样就能抓住一点卡卡留下的痕迹。
日子像上了发条般向前滚动。
训练，比赛，新闻发布会，周而复始。
克里斯试图将自己重新投入冬天的卡灵顿，汗水，高强度的对抗，他想用它们来麻痹所有不该有的念头和身体深处那蠢蠢欲动的、隐痛般的渴望。
关于那条项链，卡卡没有联系他。
可是他也没有主动联系卡卡。
都默契地在大雪弥漫的冬天里沉默了。
那条银十字架项链被放在床头柜的抽屉里，有时夜深人静的时候，克里斯将它拿出来，握在手里，直到金属被体温焐热。
那坚硬的触感无法缓解他的症状，却像缄默的陪伴。
恶魔的低语偶尔还会响起，带着嘲讽，问他握着这上帝的象征，是否真的能获得救赎。
克里斯不回答，只是更紧地握住它。
单调的生活里终于飘来高级古龙水和衣香鬓影混合的味道——世界足球先生颁奖典礼，足球世界的顶级盛宴。
克里斯穿着量身定制的黑色礼服，坐在台下指定的位置。
镜头不时扫过他，他保持着得体的微笑，但只有他自己知道，这身昂贵的布料包裹下的身体，正因为某种临近的、无法言说的期待和恐惧而微微紧绷。
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