黑暗吞噬了光，也吞噬了声音，唯有沈默自己的心跳在耳廓中回响。
他摒弃了视觉，将全部的感知沉浸于指尖和耳膜。
他从怀中摸出那副冰凉的听诊器，这是他作为法医的延伸，是他倾听死者最后证言的工具。
他没有走向苏晚萤，而是转身，将听诊器的金属头轻轻贴在了距离最近的一座展柜上。
那里面陈列着一枚锈迹斑斑的铜扣。
冰凉的金属隔着玻璃，传递来一种奇异的震动。
咚…咚…咚…平稳、有力，带着一种让沈默浑身血液都为之共鸣的熟悉感。
他下意识地抬起左腕，借着腕表微弱的夜光，目光落在秒针上。
一秒，一跳。
分毫不差。
那是他自己的心跳。
他心中一凛，迅速移开听诊器，走向另一侧陈列着一支骨笛的展柜。
笛身泛着象牙般的色泽，仿佛还残留着吹奏者的余温。
当听诊器再次贴上玻璃时，耳中传来的不再是心跳，而是一阵压抑而短促的咳嗽声。
咳…咳咳…那声音嘶哑，仿佛要把肺都撕裂。
沈默的瞳孔猛然收缩，这咳嗽的节奏，这其中的疲惫与痛苦，与他昨夜梦境中反复出现的、老吴在焚尸炉前佝偻着身子喘息的频率，竟是惊人的一致。
一个颠覆性的念头如闪电般劈开了他固有的认知。
他明白了。
展厅里的残响，并非单纯地在播放过去储存于物品中的信息。
它更像一面镜子，一面能够映照出“倾-听-者”内心深处记忆与感知的镜子。
每一件展品，都在借由他的认知与情感，获得“显形”的资格。
它们在用他的记忆，诉说它们自己的故事。
就在这时，一道身影从立柱后的阴影中缓缓走出，脚步声轻得像猫。
是老陈。
他脸上没有了往日的戏谑，取而代之的是一种沉重的、仿佛背负了数十年秘密的疲惫。
他没有说话，只是将一本封面泛黄的硬壳日志递到沈默面前。
封面上，一行褪色的钢笔字迹依稀可辨：《1983年城市记忆展筹备手记》。
沈默接过日志，指尖触碰到粗糙的纸张，一股陈旧的霉味扑面而来。
他借着应急灯的幽光翻开，其中一页用红笔圈出的段落吸引了他的注意：“当观众的关注点不再是‘这是谁的遗物’，而开始转变为‘它为何会在这里’时，展品本身就会‘活’过来。”
“我们最初的目的，是想建造一座‘遗忘疗愈馆’。”老陈的声音低沉得如同来自另一个时空，“让那些被城市发展遗忘的人和事，在这里找到一个安放的角落。可是后来，事情失控了。当第一件展品开始回应观众的眼泪，用低语安抚一个失独的母亲时，我们知道，我们触碰到了禁区。上级紧急下令，项目永久封存。”他看向被灰丝缠绕的苏晚萤，她不知道，她精心策划的每一场‘主题共鸣’，其实都是在无意中复现当年那个被严令禁止的实验。”
沈默的手指颤抖着，翻到了日志的最后一页。
在那页的空白处，有一行清秀却力透纸背的批注，字迹他认得，是林老师的。
“执念不灭，只因无人真正听见。真相从来不是终点，而是对话的开始。”
对话……沈默咀嚼着这个词，眼前闪过一幕幕过往。
他一直以来，都是以一种“破案”的姿态面对这些残响。
解剖死因，归纳规则，命名现象，将一切无法理解的神秘事物，强行纳入自己熟悉的逻辑框架。
他像一个冷酷的分类学家，给每一个灵魂贴上标签。
可这些“被遗忘者”真正需要的，或许从来不是一个精准的定义，而仅仅是一句承认——承认他们曾经真实地存在过，痛苦过，爱过。
他从随身携带的物证袋里，取出了一份尸检报告的副本。
那是他亲手写下的，关于那个在旧信封里留下无字信的父亲的死亡结论。
白纸黑字，冰冷而确凿：“死因：孤独致死，无其他直接物理致病因素。”而在报告页边的空白处，是他当时写下的一行批注，像是在说服自己：“情感无法量化，故此结论不予采信，仅作参考。”
他站在这满室的低语和注视中，当着所有展品的面，将那份代表着他过去固执与偏见的报告，一寸寸撕成了碎片。
他扬起手，将纸屑撒向空中。
诡异的一幕发生了。
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