杰森·陶德坐在安全屋的武器架旁边，擦枪。
他的手指熟稔地拆解着□□17的每个部件。弹簧、撞针、滑套、枪管——金属零件在桌面摊开。布条浸过枪油，擦过膛线时发出规律的沙沙声。他擦得很慢。比平时慢。
因为脑子里在重播几小时前的画面：
艾拉仰头说“我不擅长用电子设备”时，那抹真实的笨拙。阳光从她身后的高窗涌进来，而她脸上的窘迫清晰可见。反倒让她比平时在教堂里显得更有几分鲜活。
那么擅长在条款里埋陷阱的人，不擅长用电脑。那么擅长观察人心的人，对“危险”毫无追问。那么擅长……活着的人，却总让他觉得她在用一种很吃力的方式，扮演“活着”这件事。
杰森把擦干净的撞针举到灯下，眯起眼检查撞针尖的磨损。金属反射出一个小小的、扭曲的光点。
他有个一闪而过的念头：想让艾拉报备行程。每天去哪儿，见谁，大概几点回教堂。不是监视，是……知道。知道她在哪儿，知道她是安全的，知道如果他需要——如果他想——他能在十分钟内找到她。
念头刚成型就被他自己掐灭了，动作快得像扣动扳机。
操。他在心里骂，擦枪的布条在掌心攥紧。油渍渗进指纹的缝隙。
这算什么？他们现在又不是——
情侣。
这个词像一颗哑弹在他胸腔里炸开，没有声响，只有沉闷的冲击波。安全屋的空气突然变得稀薄，每一次呼吸都需要刻意扩张胸腔。
他甚至不知道该怎么定义他们之间的关系。
朋友？这个词放在哥谭都显得奢侈，但放在他们之间又显得——太轻。轻得装不下那些共同谋划的夜晚、那些无声传递的信息、那些在教堂窗台边共享的沉默。
他们是盟友？战友？还是某种更古怪的共生关系？他提供暴力和秩序，她提供光明和人心，共同在这片烂泥地里试图种出点什么能活的东西。
现在，他坐在安全屋擦枪，脑子里想的不是今晚北区旧码头的布局、不是黑面具和双面人的兵力对比、不是企鹅人那批“高端酒水”该藏在哪个冷库最安全。
他想的是艾拉说“好”时的样子。
那句“好”还在他耳朵里。她知道轻重。她总是知道。只要是他提的意见——钻石区？她这几天连东区边缘都不会靠近。这一点把握他有。
问题解决了。
那为什么心里还是硌着什么？
艾拉会在教堂里，锁好门。等他。
他说了“等我”，她就真的会等。会坐在窗边那把旧椅子上，膝盖上可能摊着本书，或者只是看着码头渐暗的天色，直到他推开那扇吱呀作响的门。
这种认知让杰森握枪的手微微收紧。指节因为用力而泛白，皮肤下的骨骼轮廓清晰可见。
他忽然强烈地希望——
希望她不要那么听话。希望她会好奇，会怀疑，会在他离开后偷偷跟出来，会像史蒂芬妮那样不安分，会在某个巷口被他逮住时，仰起脸理直气壮地说“我只是想看看”。
至少那样，他能确定她的“信任”里，有那么一点属于二十岁年轻人该有的莽撞和反骨。像他曾经有过的、像他现在依然藏在红头罩下的那部分。
而不是现在这样。纯粹得让人心慌。纯粹得像她根本不知道“信任”在哥谭有多昂贵，多危险。像她从未被人从背后捅过刀子，从未经历过诺言在枪口下变成笑话的时刻。
但又或许……她只是信任他。只是信任杰森·陶德。
“操。”
杰森低声骂了一句，不知道在骂谁。骂这该死的城市，骂这该死的夜晚，骂自己脑子里这些乱七八糟的念头。他猛地组装好枪，动作快得带风。咔嚓一声，金属零件严丝合缝地咬合，最后一声套筒复位的脆响，整把枪在他手里沉甸甸的，像某种确凿的答案。
他站起身，把□□插进后腰的枪套，套上夹克。布料摩擦的声音在寂静的安全屋里格外清晰。
该走了。北区旧码头，二十二点，双面人对黑面具。他得去确保这场戏按照他写的剧本演。
他在一个废弃的集装箱后面停下，背靠着冰冷锈蚀的铁皮，演员还未就位。
……要不要在教堂外面留个人？
念头悄无声息地探出头。不盯她，就看看码头外围。万一有别的什么东西趁乱摸过来呢？黑面具那条疯狗，谁知道会不会……
他猛地吸了一口气，冰冷的寒气猛地灌进肺里，压下那股翻腾的烦躁。
蠢透了。
艾拉会发现。然后她会斟酌，会计算，然后大概率会……让那个暗哨进来。给他倒杯水，像对待任何一个需要帮助的码头工人一样。或者更糟：她会以为那是杰森派来“保护”她的人。然后她会接受，会配合，会对着那个陌生的面孔也点头说“好”。
就像她对史蒂芬妮那样。
一股近乎
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