冯七抱着木匣，走出了京城。天色将明未明，东方的天际浮起一线鱼肚白，淡淡的，像有人在天空上划了一道浅浅的痕迹。城门口已经有人在排队了——挑担的货郎，赶车的商贩，背着包袱的旅人——一个个睡眼惺忪，打着哈欠，等着城门开启。冯七混在人群里，没有人看他，没有人问他。他就这样轻轻松松地出了城，和进来时一样轻松，轻松得像一场梦。
他走在南下的官道上，脚步比来时轻快了许多。包袱还在背上，木匣抱在怀里。两样东西加在一起，比来时更沉了，但他觉得轻了——不是身体轻了，是心轻了。赵珩没有骗他。赵珩说要给他留一样东西，就真的留了。那些日记，那些字，那些一笔一划写下的、工工整整的、带着温度的字，是赵珩留给他的最后的东西，也是最好的东西。
路两边的杨树还是那样高，枝叶交织在一起，把天空遮得严严实实。阳光从叶子的缝隙里漏下来，在地上投下斑斑点点的光斑。冯七走在那些光斑中间，步子不快不慢，像来的时候一样。但来的时候他不知道前面等着他的是什么，心里全是恐惧和不确定。现在他知道了，心里反而平静了。
走到徐州地界的时候，他在路边的一家茶棚里歇脚。茶棚很小，只有两张桌子、几条板凳，用几根竹竿支着顶棚，顶上盖着稻草，风吹过的时候沙沙地响。茶棚的主人是个六十多岁的老妇人，满脸皱纹，双手粗糙，但眼神很亮。她给冯七倒了一碗茶，茶是粗茶，颜色深得像酱油，入口苦涩，但回味有一丝甘甜。冯七端着碗，慢慢地喝着。
“客官从哪儿来？”老妇人问。
“从京城来。”
“去哪儿？”
“回南京。”
老妇人点了点头，没有再多问。她坐在另一张桌子旁边，手里拿着一把蒲扇，一下一下地扇着，蒲扇摇出的风很轻，轻得几乎感觉不到。冯七喝完茶，把碗放下，从包袱里摸出几文钱，放在桌上。老妇人看了一眼，没有收，把钱推了回去。
“这碗茶，不收钱。”
“为什么？”
老妇人没有回答，只是看着他，浑浊的眼睛里有什么东西在闪动，像是一颗石子投入深潭，涟漪一圈一圈地荡开。
“你长得像一个人。”她说。
“谁？”
“我儿子。”老妇人的声音低了下去，低得像是在自言自语，“他跟你一般大，也是瘦瘦的，高高的，不爱说话。三年前被抓去当兵了，再也没回来。”
冯七站在那里，手里攥着那几文钱，不知道说什么好。他想说“你儿子会回来的”，但这话太假了，假得连他自己都不信。三年前被抓去当兵，音信全无，在这个兵荒马乱的年头，意味着什么，他们心里都清楚。
他把钱收回包袱里，给老妇人鞠了一躬。
“您保重。”
老妇人点了点头，继续扇她的蒲扇。蒲扇摇出的风很轻，轻得几乎感觉不到，但冯七觉得那风吹在了他脸上，凉丝丝的，像一种无声的祝福。
洪武七年八月，冯七回到了南京。
他站在城门口，看着那三个字——“应天府”，忽然觉得鼻子有些酸。离开的时候是七月，回来的时候是八月。一个月的时间，他走了一千多里路，从南京到京城，从京城回南京，带回来一个木匣，一把钥匙，和满腹说不清道不明的情绪。他跨进城门，走过熟悉的街道，走过秦淮河，走过夫子庙，走到江宁织造署的门口。
小顺子站在门口，穿着一件灰布短褐，手里拿着一把扫帚，正在扫地。他看见冯七，扫帚从手里掉了，啪嗒一声落在地上。
“冯七哥！”他扑过来，一把抱住了冯七，抱得很紧很紧，紧得像要把冯七揉进身体里，“你回来了！你真的回来了！我以为你回不来了！”他的声音在发抖，带着哭腔，眼泪哗哗地流。冯七被他抱着，拍了拍他的后背。
“回来了。没事了。”
小顺子哭了好一会儿，才松开手。他擦了擦眼泪，上下打量着冯七，目光从他脸上移到怀里，又从怀里移到背上。
“你抱的什么？”
冯七低头看了看怀里的木匣。
“殿下的东西。”
他没有多解释。有些事，不是信不过小顺子，是说了也没用。小顺子不懂，也不需要懂。他只需要知道，冯七回来了，活着回来了，这就够了。
冯七回到自己的小屋，把门关上，把木匣放在桌上。他坐下来，看着那个木匣，看了很久。匣盖上的梅花在烛光下泛着淡淡的光泽，枝叶舒展，像是在风中轻轻摇曳。他打开匣盖，把那些纸一张一张地拿出来，按顺序排好。
赵珩的字，从崇文十
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