军官舱里，切斯特顿坐在书桌前，面前摊开战报初稿。
“……于设得兰群岛北侧遭遇维京海盗海狼号，经激战，击毙匪首奥拉夫及余众四十一人，俘获重要头目一人。缴获……”
木兰是在底舱的剧痛与高热中恢复意识的。
右肩伤口溃烂发烫，每一次呼吸都牵扯断肋，左眼那片永久的薄翳后，世界时而模糊时而刺痛。她躺在一堆浸透海水的烂麻布上，身下是雷霆号底舱最潮湿的角落。空气里弥漫着霉味。
不知过了多久——可能一天，也可能三天。时间在黑暗与疼痛中失去意义。
舱门被推开时，刺眼的光线扎进来。两个水手走进来，靴子踩在积水地板上溅起污浊水花。他们走到木兰身边，用脚踢了踢她肋骨。
“醒了？”
她没动。
一碗冷水泼在脸上。
冰冷刺激让她猛地一颤，呛咳起来。肋骨剧痛炸开，眼前发黑。
“起来。”水手拽着她反绑的胳膊拖起来。手腕上粗糙的麻绳早已磨破皮肤，伤口泡得发白外翻，一扯就渗出血水。
她被架着走过昏暗甬道，爬上陡峭的楼梯。每上一级台阶，断肋就像刀子在胸腔里搅动。甲板的光刺得她睁不开眼，海风裹着血腥味扑面而来，那是海狼号的血，兄弟们的血。
最后她被扔进船长室，膝盖砸在染血的橡木地板上。
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阿瑟·切斯特顿
她跪着，勉强抬头。
先看见军靴。锃亮如镜的黑色皮革，鞋底边缘沾着未洗净的血渍与海盐结晶。深蓝色制服裤线笔直如刀裁，金色绶带垂在胸前，中校肩章上的徽记在舷窗透进的光中反射冷硬的光。
视线向上。
那人坐在高背帆布椅上，姿态放松却自带威仪。他身材高大挺拔，肩宽腰窄，制服完美贴合身形，像量身定做的铠甲。浅金色头发束在脑后，长度及肩，几缕碎发落在额前，在光下如熔化的白金。
他的脸。
非常英俊。
不是阴柔的美，是雕塑般带有侵略性的英俊。高挺鼻梁，眉骨深邃，下颌线条如刀削斧凿。皮肤是贵族特有的苍白，但唇色很淡，抿成一条冷硬的线。最令人难忘的是那双眼睛：浅灰色，虹膜颜色极浅，在阴天光线下近乎透明，看人时像两块浮冰缓慢碾过灵魂。
他看起来不过二十七八岁，但肩章已是中校。年少有为，气度非凡，像从宫廷画里走出的王子——如果忽略那双眼睛里毫无温度的光。
阿瑟·切斯特顿中校。
他右手搭在椅扶手上，食指与拇指无意识地摩挲左手无名指的家族戒指。银戒上刻着剑与缠绕的玫瑰，边缘已被摩挲得温润。
“抬头。”
声音中性，低沉，优雅如大提琴最低的音弦。
军靴抬起，鞋尖抵住木兰下巴，强迫她仰脸。
动作不重，甚至算得上“轻柔”，但那种居高临下的羞辱感如针扎进皮肤。
木兰被迫抬头。她没有挣扎，只是用那只完好的右眼平静地看着对方——审视，评估，唯独没有恐惧。
切斯特顿浅灰色的眼睛微微眯起。
他不满意。
他想要恐惧，想要哀求，想要崩溃。但这个残废的东方人，这个应该趴在地上乞命的俘虏，居然用这种平静到近乎冷酷的眼神看他。
像在说我看穿你了。
靴尖移到木兰脸侧，轻推，让她露出空荡的右袖和左眼上那片永久的薄翳。然后又移到另一边，展示相对完好的左脸。
像在检查一件破损的货物，看还有多少剩余价值。
“残废。”切斯特顿收回脚，语气平淡得像在陈述天气。
他从副官托盘中拿起两样东西：理查那把镶嵌象牙的短铳，一支白玉簪。
“枪是德·克莱尔家那个蠢货的。”他随手将短铳丢回托盘，金属碰撞声清脆，“但这东西……”
他举到眼前，透过半透明的玉石看窗外灰白天空。
“东方垃圾。”
“保存得倒挺好，不该出现在维京人身上。”
目光落回木兰脸上。
“谁的？母亲？姐妹？还是……”他停顿，像绅士在沙龙里等待对方接话，唇角勾起极淡的、礼貌的弧度。
“爱人？”
木兰的呼吸停滞了一瞬。
切斯特顿捕捉到了。他笑了，那笑容得体优雅，像个在宫廷舞会上邀请淑女共舞的贵族。
然后他松手。
玉簪落在染血甲板上，“嗒”一声轻响。
军靴抬起，鞋底精准踏在簪身中央。
缓慢地，一寸一寸地，碾下去。
纵向压力让玉簪弯曲，横向拧转——玉石发出细碎清晰的断裂声，像谁的脊梁在皮下折断。
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碎裂
木兰盯着那只靴子。
盯着靴底下逐渐崩解的白玉云纹。
那是出征时，阿银跑过青石板，亲手递给她簪子。
那是木兰在阿银十五岁及笄时送的生辰礼，她花了三个晚上，在油灯下一笔一笔雕出的曲线。
阿银说云是自由的，能飘过千山万水。
那是沧江刺骨水底她紧握不放的最后温暖。七箭穿身，江水灌进口鼻，意识模糊时她唯一记得的是握紧这支簪子。
不能丢。丢了就真的什么都没有了。
那是三年来在西行路上、在里斯本码头、在每一次快要撑不下去时，她摸着胸口告诉自己“还有东西要回去”的凭证。
是花木兰还存在过的证据。
现在它在靴底碎裂。
什么东西在她脑子里断了。
木兰一直以冷静、克制、近乎冷酷的理性筑起的高墙，在那一瞬间土崩瓦解。不是缓缓倾倒，是爆炸般的崩毁，碎片扎进灵魂每一个角落。
喉咙里发出不像人类的低吼，她挣扎着要扑上去——哪怕双手反绑，哪怕肋骨断了三根，哪怕每动一下都痛得眼前发黑。
她要咬断那个人的喉咙。
她要把他撕碎。
她要让这艘船、这个国家、这个披着文明外衣的强盗窝，全都烧成灰。
切斯特顿看着她的挣扎，浅灰色眼睛里闪过一丝满意，终于有情绪了。但紧接着，那满意变成了某种更黑暗的东西。
他开始笑。
起初是低低的、从喉间滚出的闷笑，然后笑声越来越大，越来越癫狂。他仰起头，浅金色头发从肩后滑落，笑声尖锐得刺耳，肩膀颤抖，手指紧紧抓住椅子扶手，指节白得发青。
像个终于看到期待已久戏剧的观众，又像个发现自己苦寻不得答案就在眼前的疯子。
“哈哈哈！你看！”他笑得喘不过气，指着木兰对副官说，“为了一块垃圾！一块东方垃圾！”
笑声骤停。
他猛地弯腰，凑到木兰耳边。声音压得极低，每个字裹着毒液：
“你这种会为了同伴不要命的蠢货。”真正的愤怒从优雅面具下渗出，“我想要的活饵是那个红发维京人，不是你这种残废怪胎。你毁了我完美的俘获名单。”
“全船战死，无一活口，这报告怎么写？嗯？”
直起身，恢复优雅姿态，但眼底疯狂余烬未熄。
木兰突然开口。
声音嘶哑得像砂纸磨铁，却清晰得每个字都钉进空气：
“我原以为英吉利是个先进的国度。”
切斯特顿挑眉。
“我以为你们有法律，有议会，有文明的规则。”
木兰盯着他，独眼里那片薄翳后的世界模糊，但眼神锋利如淬毒匕首。
“我羡慕那台自鸣钟的齿轮，我以为这就是真理。”
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