帕里斯通低头看了看自己身上的白色浴袍。
浴袍松松垮垮地挂着，腰带系得随意，领口敞开，露出锁骨和一小片胸膛。头发还湿着，偶尔有水珠顺着发梢滴落，在浴袍上洇出深色的痕迹。
帕里斯通叹了口气。
“要不，”帕里斯通抬起头，看向那两位不速之客，语气平静得像在提议换个餐厅吃饭，“让我换身衣服，再来聊？”
羂索笑了，那笑容非常友善，像是在招待一位相识多年的老朋友：“当然可以。请便。”
帕里斯通点点头，放下酒杯，赤脚踩过地板，走进卧室。
门关上。
真人凑到羂索身边，压低声音：“我们就这么等着？”
“等着，”羂索微笑，“反正也不差这几分钟，而且你不觉得这个反应很有意思吗？”
他走到沙发前，很自然地坐下，姿态闲适得像在自己家。真人四处看了看，然后整个人往沙发上一躺，脚翘在茶几上。
几分钟后，门开了。
帕里斯通走出来。
他换上了一套深灰色的三件套西装，马甲贴合地裹着腰身，外套的剪裁完美地勾勒出肩膀的线条，白衬衫配深蓝领带，每一颗扣子都系得整整齐齐。头发被随意地往后拨了拨，露出光洁的额头，那副金丝眼镜架在鼻梁上，在灯光下闪着微光。
他踩着一双深棕色的皮鞋，皮鞋擦得很亮，每一步都发出轻微的咔哒声。
整个人散发着一种“我很贵我准备好了我们开始吧”的气场。
然后他看到客厅里的场景。
真人和羂索，一个瘫在沙发上，一个靠在沙发另一端，姿态随意得像在自己家。真人的腿翘在茶几上，羂索手里不知从哪儿翻出一本时尚杂志，正悠闲地翻着。
帕里斯通都被他们自然的态度整沉默了一会。
“你们还真不客气。”
“反正都进来了，”羂索头也不抬，翻了一页杂志，姿态自然地仿佛他才是主人，“随便坐。”
帕里斯通条件反射地露出完美亲切的营业微笑，走到单人沙发前坐下，翘起腿，把酒杯放在旁边的边几上。
“行了，聊吧。”帕里斯通喝了一口白兰地，微微眯起眼开口。
真人立刻坐直，眼睛亮得惊人：“续作什么时候出？！”
帕里斯通看着他，微笑回答：“没灵感。写不出来。”
真人的兴奋凝固了，那表情像是被人当头泼了一盆冷水，从兴奋到茫然，仅仅用了一瞬之间。
“……啊？”
“没灵感，”帕里斯通重复了一遍，还点了点头确认，“写不出来，没有故事，没有想法。笔拿起来，脑子里一片空白。”
真人张了张嘴，又闭上，又张开：“可、可是，你是作者啊！你怎么能没灵感？！”
帕里斯通摊手：“作者也会没灵感。这不是很正常吗？”
“不正常！”真人激动地站起来，“我等了那么久！我把你责编都——你还说没灵感？！”
帕里斯通看着他，表情没有任何变化，甚至又喝了一口白兰地。
“真人君，”帕里斯通语气平静得像在哄小孩，“你就算把我杀了，写不出来就是写不出来。”
真人噎住了，他看着帕里斯通那张平静的脸，那双没有波澜的眼睛，那种我在陈述事实的语气，忽然不知道该怎么接话。
杀了他？但是杀了他就能有续作吗？显然不能。那怎么办？他转头看向羂索，一脸求助。
羂索笑了，带着一种这个人真有意思的欣赏。
“帕里斯通先生，”羂索歪头，用一种发现有趣事物的眼神看着帕里斯通，“你好歹表现一下害怕吧？。”
帕里斯通看着他，微微一笑：“害怕？”
帕里斯通靠在沙发背上，姿态闲适得像是自己在掌控局面：“就算我害怕，有用吗？”
羂索挑眉。
帕里斯通继续慢条斯理地说：“害怕能让我有灵感吗？不能。害怕能让你们走吗？不能。害怕能改变任何事吗？”
帕里斯通笑着摇了摇头：“所以，害怕有什么用？”
羂索看着他，眼睛里的光越来越亮。
帕里斯通没有理会他的目光，站起身，走到酒柜边，拿出那瓶白兰地，再给自己续上一杯。他回头看了看沙发上的两个人，又拿了两个杯子，倒上酒，
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