林北在电视台的演播厅里度过了一整天。下午彩排，晚上直播，和跨年夜那天一样，但又不一样。那天是告别旧年，今天是迎接新年，情绪不同，意义不同，连舞台上的灯光都不同——跨年夜的灯光是温暖的、金色的、像夕阳一样；除夕的灯光是喜庆的、红色的、像火焰一样。
他的节目安排在晚上九点，唱一首歌——《归途》。导演说这首歌最适合除夕夜，因为除夕是一个回家的日子，而《归途》唱的就是回家的路。
站在舞台上，灯光打在他身上，红色的，暖暖的，像火炉的光。台下有观众，但没有跨年夜那么多，很多人回家过年了，留下来看录制的，大多是外地人，是那些因为各种原因回不了家的人。他们的脸上有一种共同的、说不清楚的表情，不是悲伤，不是孤独，而是一种更复杂的、混合了思念和无奈的东西，像一个在外漂泊的人看到“家”这个字时的表情。
林北开口唱了。
“从南到北，从家到远方，行李很重，装不下所有的念想……”
唱到“回头的时候，门已经关上”的时候，他的声音有些抖。他想起了妈妈，想起了那扇红色的铁门，想起了每次离开时妈妈站在门口的身影，想起了那扇门关上时的声音——不重，但很沉，像一座山压在心上。
唱完之后，他走下舞台，回到后台的休息室。小何不在，她回老家过年了。赵岳不在，他也回老家了。沈屿不在，他去了日本滑雪。林小溪不在，她和家人去了三亚。所有人都不在，只有他一个人，坐在休息室的沙发上，穿着那件白色的毛衣，手里拿着手机，屏幕上是他和妈妈的聊天记录。
他拨通了妈妈的电话。
“妈，新年快乐。”
“新年快乐。”妈妈的声音从电话那头传来，带着笑，也带着厨房里的背景音——锅铲碰铁锅的声音，油在锅里翻滚的声音，姨和舅说话的声音，表姐的笑声。那些声音交织在一起，构成了一个完整的、生动的、热气腾腾的家。
“妈，你在做什么？”
“做饭呢。你姨你舅你表姐都来了，一大桌子人，你不在，妈少做两个菜。”妈妈的声音里有一丝不易察觉的失落，像一滴墨水落进水里，很快就散开了，但那一瞬间的痕迹，林北捕捉到了。
“妈，我明年一定回去。”
“好，妈等你。”
又是“妈等你”。这三个字，林北听了二十三年，从会走路听到会唱歌，从离家听到回家，从电话这头听到电话那头。每一次听到，他都会觉得喉咙紧，眼眶热，心里像被什么东西填满了，鼓鼓囊囊的，随时都要溢出来。
挂了电话，林北坐在休息室里，看着窗外。北京的夜空中，偶尔有烟花绽放，不是大型的、官方的烟花，而是私人的、偷偷放的，在某个小区里，在某栋楼后面，在某条巷子的深处。那些烟花不大，不高，不持久，但它们很亮，在夜空中炸开，像一朵朵彩色的花，开了就谢了，谢了又开了，开了又谢了，反反复复，直到深夜。
他看了一会儿烟花，然后拿起吉他，轻轻地弹了一段旋律。这段旋律很熟悉，是《归途》的前奏，他弹过无数遍了。但今晚弹起来，感觉完全不同。今晚的《归途》不是唱给别人听的，而是唱给自己听的，唱给那个在北京的除夕夜不能回家的自己，唱给那个在舞台上唱完歌后回到空荡荡的休息室的自己，唱给那个在电话里听到“妈等你”后红了眼眶的自己。
他弹着弹着，眼泪就掉了下来。不是偷偷地掉，而是任由它们掉，一颗一颗的，滴在吉他上，滴在琴弦上，滴在他的手背上。他没有擦，因为擦了还会流出来，流出来还会再擦，这是一个没有尽头的循环。他只是弹着，让眼泪流着，让琴声响着，让这个除夕夜慢慢地、慢慢地过去。
十二月三十一日，跨年夜。
这是林北二十三年人生中最忙的一个跨年夜。下午三点，他就到了电视台的演播厅，开始为晚上的直播做准备。演播厅很大，能容纳两千人，今天坐得满满当当。舞台是圆形的，四周都是观众，像古罗马的斗兽场，但这里没有角斗士，只有歌手，只有音乐，只有即将到来的新年。
林北被安排在晚上十一点四十出场，唱两首歌，然后和陆之珩合唱一首，最后和其他所有艺人一起上台倒数，迎接新年。这是跨年晚会的黄金时段，仅次于零点倒数的那个时刻。能被安排在这个时段，说明电视台对他的重视，说明他的人气和地位已经达到了一个新的高度。
化妆师在给他化妆的时候，他一直在看手机。不是在看消息，而是在看时间。他在算，现在家里几点了，妈妈在做什么，有没有在电视前等着看他。老家的晚饭吃得早，五六点就吃完了，现在这个点，妈妈应该已经洗好碗、收拾好厨房、坐在电视机前了。她可能穿着那件碎花衬衫，可能手里拿着一把瓜子，可能旁边坐着姨和舅和表姐，一家人围在一起，等着在电视上看到他。
“林北，别老看手机。”化妆师是一个年轻的女孩，说话很温柔，但语气很坚定，“再看手机妆就花了。”
林北放下手机，闭上了眼睛。化妆刷在他脸上扫来扫去，痒痒的，像一只蝴蝶在脸上停留。他让自己放松下来，不去想任何事，不去担心任何事，只是感受着化妆刷在皮肤上的触感，感受着化妆间里暖气的声音，感受着门外传来的隐隐约约的音乐声。
妆化好了，造型师顾老师走过来，递给他一套衣服。不是西装，而是一件白色的毛衣和一条深蓝色的牛仔裤，很简单，很日常，像一个普通大学生会穿的衣服。林北看着这套衣服，有些意外，因为跨年晚会的舞台上，所有人都在穿亮片、穿铆钉、穿各种夸张的舞台服，只有他穿得像要去上课一样。
“这是今晚的主题。”顾老师说，“回家。穿得像回家一样。”
林北点了点头，换上了衣服。白色的毛衣很柔软，贴在皮肤上像妈妈的拥抱。深蓝色的牛仔裤很舒服，活动起来没有任何束缚。他站在镜子前，看着自己，觉得镜子里的人不是林北，不是歌手，不是公众人物，而是一个普通的年轻人，正准备坐火车回家过年，书包里装着给妈妈买的礼物，口袋里揣着车票，心里想着家里那棵石榴树。
十一
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