下午两点五十分，苏晚栀站在酒店大堂的玻璃门前，手指无意识地绞着背包带子。脚踝还有些隐隐作痛，但已能正常行走。
她穿了一件厚实的燕麦色羊绒大衣，围巾是低调的深灰色，整个人裹得严实，试图用外在的冷静掩盖内心的兵荒马乱。她没有告诉张月，只说是出门走走，为稿子寻找灵感。
两点五十五分，一辆低调的黑色奔驰轿车滑到酒店门口，不是那辆熟悉的SUV。车窗降下，驾驶座上的人戴着鸭舌帽和墨镜，但下颌线紧绷的弧度让她立刻认了出来。
是克里斯蒂亚诺。
他侧身推开副驾驶的门，声音隔着口罩有些沉闷：“上车。”
没有寒暄，没有解释。苏晚栀深吸一口气，拉开车门坐了进去。车内很温暖，有淡淡的皮革味和一丝熟悉的、属于他的古龙水后调。他等她系好安全带，便平稳地驶入车流。
“脚还好？”他目视前方，打破了沉默。
“嗯，好多了。”苏晚栀看着窗外飞速倒退的街景，“谢谢你的药膏。”
“有效就好。”他简短地回答。
车内再次陷入寂静，只有引擎低沉的轰鸣。苏晚栀注意到他今天穿得很休闲，深色牛仔裤，黑色高领毛衣，外套随意搭在座椅后方，整个人褪去了球场上那股凌厉的气势，多了几分沉稳内敛，但那种存在感依然强烈得让她无法忽视。
她不知道要去哪里，也不知道该说什么，只能保持沉默，心跳声在狭小的空间里显得格外清晰。
车子没有驶向郊区或什么隐秘的观景台，反而穿行在都灵略显沉闷的冬日街巷中。大约二十分钟后，车子在一个看起来有些年头的街区停下。街道安静，行人稀少，路边有一家招牌不起眼的咖啡馆，木门紧闭，挂着“休息中”的牌子。
克里斯蒂亚诺熄了火，却没有立刻下车。他摘下墨镜，揉了揉眉心，视线落在咖啡馆的招牌上，眼神有些悠远。
“这里……”苏晚栀迟疑地开口。
“马德里有一家类似的店。”他忽然说，声音低沉，带着一种回忆的质感，“在一条类似的安静小巷里。我效力皇马时，压力大的时候，偶尔会一个人去坐坐。老板是个沉默的西班牙老头，从不打扰我，只会给我一杯不加糖的黑咖啡。”
苏晚栀静静地听着，没有打断。这是他第一次主动提起皇马，提起那些辉煌却也必然充满压力的过往。
“那里的墙壁上，挂满了皇马历史的黑白照片。”他继续说着，手指无意识地在方向盘上轻敲，“迪斯蒂法诺、普斯卡什、劳尔……还有，我。”他顿了顿，“刚开始，我坐在那里，看着那些传奇，觉得自己像个闯入者。后来，我的照片也挂了上去，再后来，我去的时候，会觉得……那面墙变得有点沉。”
他的语气很平淡，但苏晚栀能感受到那平淡之下汹涌的暗流。那不是炫耀，而是一种复杂的、关于责任、荣誉和重量的倾诉。
“离开马德里，像剥掉一层皮。”他转过头，看向她，目光深邃，仿佛要看进她心里去，“即使是你主动选择离开，即使你知道前方有新的挑战。有些印记，是刻在骨头里的。”
苏晚栀的心被这句话轻轻撞了一下。她看着他眼底一闪而过的、几乎难以捕捉的脆弱和怀念，忽然明白他带她来这里，并非是为了展示什么“新生”的景象，而是让她窥见“新生”背后，那必须割舍和承载的、沉重的“过去”。
“都灵很好。”他重新看向那家关着门的咖啡馆，语气恢复了平静，“很安静，适合……沉淀。但有时候，你会听到回响。来自伯纳乌，来自曼彻斯特，甚至来自里斯本光明球场的声音。欢呼声，嘘声，还有……你自己当年心跳的声音。”
他描述的感觉，苏晚栀奇异地能够理解。就像她偶尔也会听到大学时图书馆的翻书声，或者第一次独自出国时机场的广播。那些声音构成了来路，无法抹去。
“进去坐坐吗？”她轻声问，虽然店门关着。
克里斯蒂亚诺摇了摇头：“不进去了。这家店味道不对。”他扯了扯嘴角，一个算不上笑的表情，“只是想让你看看，所谓的‘新生’，并不是在一片空地上建起来的。它是在旧地基上，盖的新房子。有时候，半夜还能听到老房子里水管的声音。”
这个比喻让苏晚栀怔住了。
如此形象，又如此……孤独。
“那……你带我来这里，是想告诉我，‘新生’并
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