璃月的夜，和钟离离开时一样。街角的多味馆换了招牌，码头边多了几艘新船，通往玉京台的石阶上多了几道裂缝，裂缝中长出了细细的青苔。钟离走在璃月港的街道上，右眼闭着，左眼睁开，白发垂在肩后，在路灯的光芒中呈现出接近银白的颜色。他在六千七百年的岁月中走过无数次这条路，每一个路口的转弯都不需要思考——他的身体记得，他的脚步记得，他的心跳记得。
往生堂的门前挂着那盏灯笼。红色的，圆形的，在夜风中微微晃动。光晕的中心站着一个女孩，扎着双马尾，穿着红色旗袍，右眼睁开，望着他从黑暗中走来的方向。
她看到了他。不是用右眼看到的——她的右眼在看到他之前就已经在流泪了。那滴泪从她的眼角滑出，沿着脸颊流下，在嘴角停了一下，然后滴落在她的旗袍领口上，晕开了一个极小的、深红色的、像一朵梅花的形状。那朵梅花在她低头看它的那一瞬间，从深红色变成了金色——不是岩元素的金色，而是她自己的金色，是她在那七个月的每一个夜晚，在这盏灯笼下等他时，她的心脏在每一次听到脚步声时都会先加速、然后减速、然后在他没有出现时、在脚步声越来越远、直到消失时，她的心脏会在那一拍停止跳动，然后在下一拍用更重的力度重新跳起来。
那滴泪在她胸口的那朵金色梅花中，化作了一粒极小的、金色的、正在跳动的光粒。那是她在他离开的七个月中，在每一个夜晚为他点亮灯笼时，从她心中渗出、在她的泪水中凝结的等待的重量。
钟离的左眼在她胸口的金色光粒中看到了那滴泪的影子——不是物理的泪，而是时间的泪，是他离开的七个月中她为他流过的每一滴泪的总和。那些泪被他离开的时间蒸发了，被夜风吹散了，被她用袖子擦干了，但那些泪中携带的关于“等待”和“担心”的信息，被她的衣领吸收，被她的皮肤记住，被她的灵魂储存，在她看到他回来的这一刻，从她的灵魂中涌出，在她胸口的金色光粒中，化作了一声极轻的、像很远的地方敲击了一口钟的余音一样的叮。
他站在往生堂的门口，站在那盏灯笼的光晕中，看着她。“胡桃。”那一个字从她右耳传入大脑，被翻译成一句话：他叫我的名字了，他回来了。
胡桃的右眼在那一个字中眨了一下。她从灯笼下走出来，红色的旗袍在夜风中飘动。她的脚步被身体从“等待”切换到“过去”的惯性推着，从灯笼下到门口，从门口到他面前。她的手抓住了他外套的衣角——不是抓，是攥。她的手指在他的衣角上留下了五道深深的、白色的、正在缓慢变红的压痕。
他的左眼在她攥紧衣角的那一瞬间微微眯了一下。“是不是又要去送死？”那八个字不是疑问句，而是陈述句——她看到他白发中的金色结晶比离开时更多了，他的右眼闭着，左眼中的金色光芒比离开时更暗了，他的心脏旁边那些光粒的颜色比离开时更杂了，他的寿命比离开时更少了。她知道他拦不住，他不会因为她的担心而留下，但她想知道他这次要去多久，会不会再让她等七个月，会不会让她等到他回不来的那一天。
钟离的右手覆盖在她的手上，用他的掌心包裹住她的手背，用他心脏旁边那些光粒的光芒照亮她胸口那粒从泪水中凝结成的光粒。他的手在她手上停留了不到一秒，然后缓缓松开——像潮水退去一样，一寸一寸地将手指从她的手背上抬起。他的指尖在她手背上留下了五道极细的、金色的、正在消散的光痕，那是他在告诉她“我会回来的”的方式。
他走进了往生堂。他的皮鞋踩在门槛上，发出的声音是他六千七百年的岁月中，在往生堂的门槛上走过无数次的声音——那个声音在她右耳中被翻译成一句话：他进去了，他回家了，他还会再离开吗？
会客厅的灯是亮着的，灯罩是白色的，上面画着梅花，边缘有细微的、笔锋在纸面上运行时留下的毛边——那是她自己画的。他的办公桌上堆着七个月的业绩报表，每一份都在“客卿签字”那一栏画了一朵梅花，有些是胡桃画的，有些是魈画的，有些是其他员工画的。钟离拿起了桌上那支新笔——笔杆是黑色的，笔尖是狼毫的，笔杆上刻着“钟离”两个字，刻痕不深，但每一个笔画的起笔和收笔处都有一道浅浅的裂纹，那是她在刻字时手滑了一下，在她的手指上留下了一道伤口，血滴在笔杆上，被她用手指抹去，留下了一道极细的、深红色的、像梅花花瓣一样的痕迹。
他用那支笔在自己的名字旁边签了字。不是“钟离”，不是“岩王帝君”，而是“客卿”。那两个字从黑色的墨变成了金色的光，从金色的光变成了一粒极小的、金色的、正在跳动的光粒，从他的心脏旁边那九粒光粒中找到了一个位置，安静地沉在了那里。第十粒光粒，颜色是往生堂灯笼的红色。那是他离开的七个月中，每一个夜晚，胡桃的等待在他心中留下的颜色。
魈从会客厅的门外走了进来。不是从走廊走来的，而是从望舒客栈撕裂空间直接跃迁到往生堂的门口。他的左眼在钟离的脸上停留了不到一秒，然后落在钟离心脏旁边那十粒光粒上。他的嘴唇没有张开，但他的左眼说出了一句话：帝君，保重。
“我要走了。”钟离说。四个字，就像在说“我去喝杯茶”。他的左眼在说出“走”字时微微亮了一下。
胡桃的右眼猛地睁大了。她的手指从他的衣角上松开——不是她想松开的，而是她的手指在他那四个字的重量中失去了力气。她的嘴唇张开了一条缝，那两个字从她的嘴唇中挤出，不是疑问，不是请求，而是她六岁时爷爷去世时，她站在爷爷床前对爷爷说的那两个字——“骗人。”爷爷没有骗人，爷爷陪到她六岁，陪到她能自己走路、自己吃饭、自己记住爷爷的样子。爷爷不是不想陪了，爷爷是不能陪了。他不一样，他不是不能陪，他是不陪。他要去别的地方，去其他世界，去履行他的契约，去保护需要保护的人，去消耗他的寿命。
钟离的右手从身侧抬起，掌心朝上。契约天平在他的掌心中浮现——只有两个托盘，没有横梁，没有连接线。左边托盘中是“不足八十年”，右边托盘中是“未知”。他需要更多寿命，不是从别人那里借，而是用他自己的寿命去换——用他过去六千七百年的岁月中，那些被他帮助过的灵魂在他心中留下的光粒去换。他将十年的寿命从左边托盘转移到右边托盘，作为他在第七个世界中支付的代价的预付款。
胡桃的右眼在他转移寿命的瞬间从他的掌心上移开了。她不是不忍心看，而是她需要看他的脸，看他左眼中的金色光芒在那十年的寿命被转移时暗了一下的样子。她的手按在了天平的托盘上，用她的体温去温暖那个冰冷的、正在被消耗的、属于他生命的数字。
“敢不回来，我把往生堂开到万界去。”那十二个字中没有眼泪，因为她已经流够了；没有恐惧，因为她已经不怕了。她是钟离，是那个在她第一次见到他时，她问他“你叫什么名字”，他说“钟离”，她问“哪个钟”，他说“时钟的钟”，她问“哪个离”，他说“离别的离”。她在那一刻笑了一下，说“离别不好，改成不离不弃的离”。他在那一刻没有笑，但他的左眼微微亮了一下。那一眼的温度，她记了不知多少年。
钟离的左眼微微眯了一下。他的嘴唇张开了一条缝，一个声音从他的嘴唇中挤出——不是词，不是话，而是一种更接近“笑”的声音。那个声音很低，低到人类的耳朵无法听到，但胡桃听到了。不是用耳朵，而是用她的右手按在天平托盘上的手心，那振动从天平传到她的手掌，传到她的手腕，传到
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