1852年的冬天，来得格外的早，也格外的……讽刺。
在过去的几百年里，无论是一代枭雄拿破仑，还是那不可一世的查理十二（瑞典国王，又称卡尔十二世，历史外号“小拿破仑”），这些试图挑战俄国威权的欧洲霸主，最后都无一例外地，倒在了那位著名的“冬将军”——俄罗斯那漫长而又残酷的严冬之下。俄国人总是自信地说：“只要还有冬天，我们就不会输！”
然而，今年不同。
在前线，在那个被称作克里米亚的、本该属于冰雪的世界里。
俄军的指挥官们，看着对面那些……哪怕是在零度以下的战壕里，依然穿着厚实的羊毛大衣（英国工厂加班加点生产出售），吃着热乎乎的“林记”牛肉罐头，甚至还围着炉火喝咖啡的法、撒联军士兵时。
他们的心态，彻底崩了。
“这仗没法打了！”
“对面的英国佬还在保持什么该死的中立！不仅不跟咱们打！而且他们那船上还有那种能冒火的……大热水器（发电机供暖系统）！他们连洗澡水都是热的！”
而这边呢？俄国士兵只能裹着破旧的单衣，嚼着跟石头一样硬的黑面包，在寒风中瑟瑟发抖。霍乱像死神一样收割着生命。
“将军？将军！”
克里米亚塞瓦斯托波尔要塞，那位被誉为守护神的纳希莫夫，此刻正站在城头。
他看着港外那三艘如同黑色幽灵般、在风雪中依然巍峨不动的英国铁甲舰，心中充满了深深的绝望。
他引以为傲的黑海舰队，已经成了木桩。他的士兵，成了炮灰。
这是一场，他们根本就赢不了，或者说……他们根本就不配作为对手的，跨时代的战争。
“我们的祖国……要完了吗？”
……
圣彼得堡，冬宫。
窗外的暴风雪，正肆虐地拍打着那厚重的玻璃。
但房间里，却比冰窖还要冷。
沙皇尼古拉一世，这位高大威猛、被誉为“欧洲最帅君主”的男人，此刻却虚弱地躺在床上。他的脸色惨白，原本如鹰隼般锐利的双眼，此刻也失去了最后一点神采。
他手里，还死死攥着一份那来自维也纳的、措辞冷酷的“最后通牒”——
他的“盟友”，那个他寄予厚望的小男孩弗兰茨，竟然真的……在他的背后，和英法一起，捅了他最致命的一刀。
“背叛……”
“全都是背叛……”、
“哈布斯堡双头鹰……法兰西红公鸡……还有那个英国……”
他猛烈地咳嗽着，每咳一声，都像是要那颗已经在**的重压下千疮百孔的心脏，从这具躯体里咳出来。
太医跪在一旁，苦苦哀求：“陛下！您不能再这样了！您的感冒已经很严重了！如果不吃药……”
“滚！”
尼古拉用尽最后的力气，一脚踢开了药碗。
“我没病！病的是那些国家！病的是这个世界！”
他挣扎着从床上爬起来，不顾侍从的阻拦，甚至只穿着单薄的戎装，推开了通往阳台的沉重大门。
外面的风雪，如同死神的怀抱一般，瞬间将他包裹。
他固执地站在风雪中，像一尊即将倒塌的雕塑，望着那片看不见的战场。
“我……不能输……”
“俄罗斯……不……能……”
一阵剧烈的寒风吹过。
那个曾经不可一世的“欧洲宪兵”，那个一生都在追求扩张和荣耀的巨熊。
从他的灵魂中，发出了最后一声……绝望的叹息。
……
几天后。
一个足以让整个欧洲都为之震动的消息，像闪电一样，迅速传遍了世界。
俄国历史上最强势、也最具悲剧色彩的沙皇——尼古拉一世，驾崩！
据官方说法，他是死于严重的肺炎。但民间都在悄悄流传：
他是被这场憋屈到极点的战争，以及朋友们无情的背刺，给活活……气死的。
……
丧钟敲响。
在冬宫那庄严的停灵大厅里。
新任的沙皇，亚历山大二世，正跪在父亲的灵柩前，泪流成河。
他继承的，不仅仅是一个庞大的帝国。更是一个……输的一塌糊涂的、千疮百孔的烂摊子。
国库？空的。军队？败了。盟友？没了。
“父亲……”
亚历山大擦去眼泪，他缓缓地站起身。那双继承自罗曼诺夫家族的蓝色眼眸里，此刻却没有了往日的温和，只剩下一种被生活毒打后的……清醒与决断。
自己没得选了。
要想让这艘快要沉没的大船继续航行下去，他必须，做出一个决定。因为他现在是新的一国之主了。
他走回书房，提起笔，在洁白的信纸上，写下了他即位后的，第一道、也是最重要的外交指令。
收信人：
伦敦唐宁街十号。
“致尊敬的罗素首相（兼转呈林亲王殿下）：”
“战争，已经够了。”
“俄罗斯，希望能回到‘理智’的轨道上来。”
“我们……请求，大英帝国，出面……调停。”
……
半个月后。
巴黎。
又是一场盛会（拿
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