走廊尽头有一扇窗，窗棂上挂着铜铃。
风从不知道什么地方挤进来，那铃铛就响一声，闷闷的，像是什么人在远处敲了一下磬。
铃铛的铜锈味顺着风飘过来，若有若无，混着走廊里那股经年累月的木香，馥郁浓重。
连森握着折扇的手紧了紧，扇骨在掌心硌出一道白痕，那痛感细细的，像针尖轻轻划过。
他盯着那道白痕慢慢褪去，血色重新漫上来，把那道白痕一点点吃掉。
叶玉往前走了一步，鞋尖蹭过地砖，发出极轻的一声摩擦。
“你知道我为什么在见水面前那样吗？”叶玉问。
连森垂在身侧的手动了动，袖口的暗纹在烛光下流转。
那是银线绣的流云纹，光一照就活过来似的，在他手腕上缓缓游动，像几条慵懒的银色小鱼。
“因为我跟他吵过，闹过，彼此伤害过。”叶玉说，“他在我面前狼狈过，我也在他面前丢过脸。我们见过对方最丑的样子，最不堪的一面。”
连森还是没有转身。
但那挺直的背脊往下塌了一寸，深青色衣袍的下摆随主人不稳的呼吸轻轻晃动，袍角蹭过地砖，发出沙沙的轻响。
叶玉微顿，声音带上了一似雾蒙蒙的质感，像是咬到还没熟透的果子，果香藏在酸苦后，甜味很慢很慢地返上来。
“可那些都是真的。真实的愤怒，真实的难过，真实的……在意。”
风又涌进来，铜铃响得更急了些，叮叮当当，像一串收不住的碎珠子。
连森终于回过头来。
走廊里的烛火跳了跳，落在他脸上。
他今日穿的那件月白色长衫，领口压得极平整，一丝褶皱也无。腰间束着深青色的绦带，打着一个规规整整的结。
他站在那里，从头到脚，没有一处不妥帖，没有一处不得体，白璧无瑕，完美无缺。
可叶玉看着他那双眼睛，忽然觉得陌生。
那眼里的东西太满了，满得快要溢出来——酸涩，不甘，自厌，还有一点像是溺水之人终于看见浮木的、近乎祈求的迷茫。
那些情绪挤在他眼眶里，挤得那双漂亮的眼珠子都快要承受不住地迸裂。
她从前从未真正看过这双眼里的内容。
只觉得好看，只觉得可怜，只觉得……不过是又一幅需要应付的面孔。
“你呢？”她轻声问，“你在我面前是什么样子？”
连森攥着折扇的手又紧了。指节凸起，白得发青，像是要把那根湘妃竹生生捏断。他垂下眼，睫毛在脸上投下一小片阴影，那阴影随着烛光微微晃动，又像一双扑扇的翅膀。
他喉结滚了滚，滚了又滚，却什么声音也没发出来。
那件月白色长衫裹在他身上，妥帖极了，服帖极了，可此刻看起来，却像是罩在他身上的一层壳。
那壳又硬又紧，勒得他喘不过气，可他又不敢挣开，怕挣开之后，里面什么也没有。
叶玉摇了摇头。
“你用替身妖把自己藏起来，演出一副我可能会喜欢的样子。可那是你吗？那是真正的连森吗？”
他握着折扇的手松了松，又紧了紧。扇骨在他掌心转了一圈，又停住。那动作机械得像上了发条，一下，一下，一下。
“你让我喜欢的是一个玩偶。”叶玉说，“一个你猜我会喜欢的、精心包装过的洋娃娃。”
她往前走了一步。这一步更近了，近到能闻见他身上那股若有若无的松木香，混着一点点墨汁的气息，还有一点点说不清是什么的、陈旧的味道。
“可幻影就是幻影。”她说，“它不会回应，不会争吵，不会让我生气，也不会让我真正动心。它只是一个……壳子。”
连森的睫毛颤了颤。他抬起眼看她，那眼神里有什么东西碎了。
不是像碎了，是实实在在地破开了。
她看见那道缝隙里有一万片碎片正在往外挤的里，拼命地挤，挤得他眼眶都红了。
那是被压在最底下太久的什么东西，终于找到了一条缝隙，争先恐后不管不顾地往外冲。
“你坚持了两世，坚持的是什么？”叶玉问，“是我吗？还是一个你想象出来的、永远得不到的执念？”
连森没有说话。他只是站在那里，握着那把折扇，像一尊被烛光浸透的雕像。他发间的玉簪微微晃动，在墙上投下一道细长的影子，那影子随着烛光摇曳，时而拉长，时而缩短。
叶玉等了一会儿，没等到回答，她叹了口气，气息轻得像是风从窗缝里挤进来时带起的清浅呜咽。
“连森，我不讨厌你。从沈清璃到叶玉，从来没有。”
“但喜欢不是这样来的。”叶玉说，“真心换真心。你拿幻影来，我只能还给幻影一个空壳。”
走廊里的烛火又跳了跳。他的影子也跟着晃了晃，在墙上拉长，又缩短，再次拉长。那影子和他本人之间隔着一层墙，像是两个永远碰不到的存在。
连森低着头。看不清表情。只能看见他的喉结又滚了滚，滚得很慢，像是咽下去什么东西。握着折扇的手慢慢松开，又慢慢握紧，松开，握紧。那件月白色的长衫在烛光下泛着柔和的光晕，可他整个人却像是被什么东西压着，压得脊椎都弯了，怎么也直不起来。
最后，他开口了。那声音涩得厉害，像是从生了锈的阀门里硬挤出来的水，一滴，一滴，一滴。
“所以……我这两世，都白等了？”
叶玉摇头：“不是白等，是你等错人了。”
她顿了顿，又补了一句。
“你等的那个我，从来不存在。我喜欢的茶点，觉得舒适的季节天气，伤心时会做什么排遣，吵完架会不会生闷气，会先吃最讨厌的还是从爱吃的下口，你什么都不知道啊。你等的是，你自己飘在空中的一个梦。”
连森闭上眼。
烛光落在他阖起的眼帘上，把那薄薄的一层皮肤照得几乎透明。皮肤下面，是细细的青紫色的血管，像一张网，兜头困住了皮下的魂灵。他就那样闭着眼站在那里，像一尊终于支撑不住的雕像，肩膀往下塌了一寸，又塌了一寸。
再睁开眼时，他眼底那层水光已经褪去了。只剩下一种疲惫的清明，像是雨后的天，
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