他猛地按灭手机屏幕，像要掐死什么活物。
走廊的灯光太亮了，亮得刺眼。空气太稀薄了，稀薄到每一次吸气都像在吞咽玻璃渣。学生们的声音从远处传来，笑声，谈话声，但这些声音都隔着一层厚厚的玻璃，模糊而遥远，像水族馆外的世界。
他需要离开这里。
现在。
旧楼在经管学院最偏僻的角落，建于八十年代，外墙的水泥已经开始剥落，露出里面暗红色的砖块。去年新楼启用后，这里就很少使用了。只有几间教室偶尔用来上选修课，晚上基本空无一人。
陆忱推开沉重的木门时，铰链发出刺耳的吱呀声，像垂死动物的哀鸣。
楼道里的感应灯坏了，只有安全出口的绿色标志在黑暗中发出幽微的光，把墙壁染上一层病态的绿。灰尘在空气中悬浮，随着他推门的动作翻涌起来，在稀薄的光线中像某种活物。
他走上三楼，脚步很快，几乎在奔跑。皮鞋踩在水泥台阶上，发出空洞的回响，在寂静的楼道里被放大，像有另一个人跟在他身后。
但他知道没有。
他一直都是一个人。
三楼拐角处有一扇破旧的窗户，玻璃裂了几道缝，像蜘蛛网般从中心向外辐射。夜风从缝隙里钻进来，带着深秋的凉意和远处梧桐树落叶的气味。
陆忱走到窗边，背靠着墙壁，然后缓缓滑坐在地上。
坐下的瞬间，压抑了一路的生理反应终于决堤。
胃部的绞痛变成剧烈的痉挛，像有只手在里面拧，拧了一圈又一圈，要把他的内脏都绞成碎片。他蜷缩起来，额头抵在膝盖上，整个人缩成一团，像胎儿在子宫里的姿势——那是人类最原始的安全姿态。
但安全没有降临。
只有疼痛，和疼痛带来的、失控的战栗。
肩膀开始颤抖——不是哭泣，是疼痛和情绪双重压迫下失控的生理性战栗。那种从骨髓深处发出的颤抖，像有电流穿过每一根神经，每一块肌肉都不受控制地痉挛。
他咬住下唇，用力到尝到血腥味。铁锈般的甜腥在口腔里弥漫开来，混合着胃酸上涌的酸涩。不能出声，不能在这里崩溃，不能——
但身体不听使唤。
呼吸变得浅而急促，每次吸气都像有针扎进肺里，每次呼气都带着压抑的呜咽。冷汗浸湿了衬衫的后背，布料黏在皮肤上，冰冷湿滑，像第二层皮肤。手指无意识地抓住自己的手臂，指甲陷进肉里，留下深深的红痕，有些地方已经破了皮，渗出血珠。
他闭上眼睛，但黑暗中有画面浮现：
父亲把一份文件推到他面前，说：“签字。这是你的未来。”
沈雨桐的照片上那个完美的微笑，和她身后那些衣香鬓影的人群——那些人都长着相似的脸，穿着相似的衣服，说着相似的话。他们是一个物种，一个没有情感的、以利益为食的物种。
然后，毫无征兆地，他想起了程见微。
不是刻意去想的，是她的形象自己浮了上来，像黑暗中的一束光，不刺眼，但清晰。
心理学课上，她坐在第三排靠过道的侧影。浅卡其色风衣，白色衬衫，素银簪子挽起的头发——那根簪子很朴素，没有任何装饰，只是一根打磨光滑的银条。她记笔记时很专注，偶尔会微微偏头，一缕碎发滑下来，她随手撩到耳后。
小组交流上，他因为一个数据问题皱眉，胃部开始隐隐作痛。她隔着桌子看了他一眼，然后说：“试试调整样本权重，用逆概率加权法。”说完就继续做自己的事，没有多看一眼，没有多余的关心，就像那句话只是随口一提，就像她只是分享了一个解决方案，而不是在关心他。
搏击馆里，她站在他对面，穿着黑色的运动背心，汗水沿着锁骨滑进衣领。她的眼神平静得像深潭，但在那平静之下，他看到了某种……燃烧的东西。不是火焰，是更深层的、更稳定的热源，像地心深处的熔岩。他们交手时，她能预判他的每一个动作，能在他反击的前一刻就封死所有可能。他被压制，被控制，但奇怪的是，他没有感到愤怒或挫败。
反而感到……安心。
是的，安心。
因为在她面前，他不需要伪装。不需要维持完美的外表，不需要掩饰身体的疼痛，不需要假装自己一切都好。她看得穿一切，但不会说破，不会评判，只是平静地接受——接受他的强大，也接受他的脆弱。
程见微。
她的名字在脑海里浮现时，胃部的绞痛似乎减轻了一点点。不是真的减轻，是注意力被转移了，是疼痛的阈值被某种更温暖的东西提高了。
他想：如果是她，会怎么做？
如果是程见微，面对这种被安排的命运，面对这种像商品一样被摆上货架的处境，她会——
不，她不会遇到这种事。
这个认知像一盆冷水浇下来。
陆忱想起自己私下调查过她——他知道这很卑劣，知道这是侵犯隐私，知道如果被她发现，她可能会永远疏远他。但他忍不住。
他查到的资料很简单：程见微，十八岁，H大计算机系新生。父母都是中学教师，在北方一个小城市教书。家庭普通，温馨正常。没有复杂的背景，没有商业联姻的压力，没有需要继承的家族企业。
她可以自由选择专业，选择朋友，选择未来的人生。她可以在图书馆待到深夜，可以为了一个项目熬夜写代码，可以在搏击馆里挥洒汗水。她不会在二十四岁时被推到谈判桌上，像一件待价而沽的商品，和一个同样被明码标价的人配对。
她和他，活在两个世界。
这个认知让疼痛又回来了，而且更剧烈。像那只冰冷的手不仅攥住了他的胃，还攥住了他的心脏，用力挤压，要把里面最后一点温度都挤出来。
他弓起背，额头抵着膝盖，整个人缩得更紧。手指握成拳，指节因为用力而发白，然后他开始用拳头抵住墙壁——不是捶打，只是抵着，让坚硬的墙面成为疼痛的支点，成为他还没有完全崩溃的证明。
一下，两下，三下。
墙面的灰尘簌簌落下，落在他的手背上，混合着指关节磨破皮渗出的血，变成暗红色的泥。
他没有发出声音，但压抑的喘息从齿缝里漏出来，那种从喉咙深处挤出来的、被牙齿咬碎的气流声，在空旷的旧楼里格外清晰，像受伤动物的呜咽。
在这个时刻，在这个昏暗的、布满灰尘的角落，在这个他又一次被当作商品摆上货架的时刻——
他想：如果程见微能喜欢他就好了。
见微……微微……
不是同情，不是怜悯，是真正的喜欢。
喜欢到愿意接受他的全部——接受他破碎的童年，接受他无法治愈的胃病，接受他那些阴暗的、连自己都厌恶的念头，接受他背后那个庞大的、冰冷的陆氏家族。
但随即他又想：不，不应该。
他这样的人，不应该把她拖进这个泥潭。她应该在阳光下生活，应该在简单的世界里追求她的理想，应该和一
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